Legende

 

Legende

Es sollte kurz vor dem großen Feuerwerk sein,
als er sein Verschwinden begann.
Fuhr noch einmal in die Stadt, begleitet
von seiner seligen Fahne, und
stieg aus bei dem Imbiss, den Geschmack
der Currywurst/PommesMajo schon auf der Zunge,
all diese Jugenderinnerungen schmeckte er, und es war damals,
mit den Freunden zu Jimmy hinter Schiffdorf, der
bekanntermaßen die beste Currywurst weit und breit brutzelte,
da lohnte sich der Weg,
oder auch, wie er mit Heinzi von Imbiss zu Imbiss zog,
das irgendwo ergaunerte Geld, welches
das karge Taschengeld aufstockte, klimperte in den Taschen,
D-Mark noch,
und großmäulig bestellten sie sich Koteletts und Pommes und Bier,
und beim nächsten Imbiss wieder, und Frikadellen mit viel Senf,
und aßen bis die Bäuche fast platzten, und
die letzte Frikadelle blieb liegen

Der Imbiss, zu welchem er wollte, als
er sein Verschwinden begann, der hatte geschlossen, heute
an diesem besonderen Tag, auch
die Büchersammelstelle, wo die Bände zum Tauschen standen,
dunkel war der Raum, wo er doch Sehnsucht nach
seinem Orakel hatte, als sein Verschwinden begann,
und so trug er kein Buch, und so gab es keine jugendzeiterinnernde
Currywurst mit PommesMajo, und er ging tiefer stadteinwärts, während um ihn
die Cliquen des Festvolkes wallten, und langsam
zog er aus der linken Tasche seiner Jacke das Päcklein
mit den letzten drei Zigaretten, Aktive, und er durchsuchte
Tasche um Tasche, Hosentasche vorne links, Hosentasche vorne
rechts, Hosentasche hinten rechts, Hosentasche hinten links, schüttelte
den Kopf und warf das geknüllte Papiertaschentuch aus Hosentasche
hinten links mit kurzer Geste auf das Pflaster des Viertels, und er
durchsuchte Tasche um Tasche, Jackentasche außen links,
Jackentasche außen rechts, Jackentasche innen links, wo
er es fand, sein mitternachtsblaues Feuerzeug, und
er entnahm der Packung eine der letzten drei Zigaretten, Aktive,
und er ließ das Feuerzeug Funken schlagen,
bis es entbrannte, und er hielt die Flamme an die eine
der letzten drei Zigaretten, Aktive,
und tief zog er den Rauch ein

Und es schmeckte, vermischt mit der Würze des Wodkas, nach
den Zigaretten der Jugend, wie war es so wunderbar, mit
der leuchtend orangefarbenen Packung Ernte 23 in der oberen
Jackentasche der hellen Cordjacke, so drapiert, dass
das Orange gut zu sehen war: Seht, ein Mann. Der raucht schon.
Und eine D-Mark kosteten sie, elf Stück, und einmal
kam ein Polizist vorbei auf der Straße,
schaute ihn an, fragte nach seinem Alter und
nahm ihm, dem Mann, der raucht schon, die orangefarbene
Packung ab. Fast voll war die noch. Und
er schmeckte die Zigarette der Jugend, vermischt mit der
Würze des Wodkas, und das feierwillige Volk wogte ihm
in Scharen entgegen, und ab und zu zerbarst
am Himmel das Sterngold, das Feengrün, das Wolkensilber,
und es roch nach dem Pulverdampf der Jugend, und
es klang nach den zerberstenden Briefkästen, und
es roch nach der Zigarre in der Hand, den unförmigen Fidibus
zum Entzünden der Lunten,
und begleitet von den Erinnerungen wogte er gegen
den Strom,
und an einem Kiosk kehrte er ein. Und er entsann sich der
alten Namen, Flachmann, Trinkhalle, und er holte Flachmann
von Trinkhalle um Flachmann von Trinkhalle für den Vater und
durfte Süßes sich kaufen beim Holen des Flachmanns,
Veilchenpastillen, Lakritzeschnecken, und diese
duftigschwarzen Lakritzepfeifchen mit dem Zuckerguss auf
der Haube und das Ahoibrausepulver, das so schön auf der Zunge
zerbarst, und
das alles war vergiftete Gabe, eine Ablenkung nur
für den Augenblick, denn am Abend weinte wieder
die Mutter, und manchmal
gab es Schläge

Und er wusste sein Wollen, und er kaufte
einen Flachmann, nichts Süßes, und
in der Schaufensterscheibe des Kiosk erblickte er
das Antlitz des Vaters, und er winkte kurz, und
wandte sich wieder seines Weges zu, als
er sein Verschwinden begann, und noch einmal trank er
den tiefen Schluck, und ab und zu zerbarst
am Himmel das Sterngold, das Feengrün, das Wolkensilber,
und die Zigarette an welcher er zog, Aktive, schmeckte
nicht mehr nach Jugend, der Rauch wurde
schal in den Lungen und im gekonnten Bogen warf
er sie auf die Fahrbahn, wo sie funkenschlagend überschlagend
sprang und zum Erliegen kam als einsames Glimmen während
am Himmel das Sterngold, das Feengrün, das Wolkensilber
zerbarst

Es sollte kurz vor dem großen Feuerwerk sein,
als sein Verschwinden begann. In den Hauseingängen standen
die Dealer, zischten die Worte dem Vorbeigehenden zu, dem
Verschwindenden, und am Hot-Dog-Stand vorbei, und da
machte er noch einmal kehrt, denn einen Euro hatte er
noch, das war das Angebot. Und er ging
zu dem Hot-Dog-Stand, bestellte, bekam, bezahlte,
und im Weitergehen schmeckte er saure Gurkenscheiben und
geröstete Zwiebeln und dreierlei Sauce und Wurst und
Brötchen und es war kein Geschmack seiner Jugend und
so wagte er eine erneute Halse, während die Dealer aus den
Hauseingängen ihre Worte zischten, denn einen
Euro hatte er noch, das war das Angebot. Und
er ging zu dem Hot-Dog-Stand, bestellte, bekam, bezahlte,
und im Weitergehen schmeckte er saure Gurke und am Himmel
zerbarst das Sterngold, das Feengrün, das Wolkensilber, und
der Hot-Dog schmeckte nicht nach der Jugend,
was ihm gefiel

Und im Gehen gegessen, so schnell und im Munde den Geschmack
der sauren Gurkenscheiben und der gerösteten Zwiebeln, der
dreierlei Saucen und er wartete auf die Linie 3, dass sie ihn
wieder aus der Stadt hinaustrug, denn seines Bleibens war hier
nicht mehr. Diesmal, im Warten, wusste er wo
sie war, die Packung mit den letzten beiden
Zigaretten, Aktive, linke Hosentasche vorn, und das mitternachtsblaue
Feuerzeug dabei, und die Zigarette schmeckte nicht mehr
nach Jugend, und als die Linie drei kam,
warf er sie fort

(An der Endhaltestelle stieg er aus, ging
zu der nahen Dönerbude, denn dreiEurofuffzig hatte er noch
und immer noch hungrig, zwei Hot-Dogs, das ist nicht so
viel, und hinein ging er und gab sein letztes Geld „Huhn oder Lamm?“ und
es sollte Lamm sein, mit allem dabei, und beim Weg in die Dunkelheit
aß er, und er aß im Gehen, und dann
suchte und fand er schnell, nachdem er gegessen, im Gehen, die
Packung mit der letzten Zigarette, Aktive, und fand auch das mitternachtsblaue
Feuerzeug schnell, und nichts schmeckte mehr nach Jugend, er
rauchte, am Himmel zerbarst das Sterngold, das Feengrün,
das Wolkensilber, und als die Kippe glimmend über den Asphalt kullerte
wurde es dunkler, und dunkler wurde es, und es verließen ihn
die Häuser der Stadt, es kamen die wartenden Bäume, entlaubt,
und sein Verschwinden begann)

Die Illustration ist von William T. Horton (1864  -  1919)