Deutungen - 10. November 2026: Ana-Logbuch 2, eine Textmeditation

 

Eine Textmeditation, zum Vorlesen und laut Selbstlesen. Geblättert in Büchern und Zeitschriften, so kam eines ums andere zu mir. Ich ließ mich treiben in den Worten, blätterte von hier nach dorten, erhaschte eine Sinnspur, der ich folgte, fand einen Namen, fand einen Text, der mich weiter führte, und so reihte sich Text an Text, eine Perlschnur, sinnlos sinnvoll. Ich zeige hier einmal einige Texte in ungefährer Reihenfolge, wie sie auftraten. Ein Mosaik und eine Traumfolge. In dem Ganzen ist ein Zufälliges. Ein zufällig Geleitetes. Schon der erste lud mich zum Verweilen ein. Ich stelle die Texte einmal hintereinander ein, nicht unterbrochen vom wer wie was. Das folgt dann am Ende, als der eher unwesentliche wesenhafte Teil, um eine etwaige Neugierde zu befriedigen.


Nach nasser Frühe

Die dunklen Blätter
Glänzten vom Regen der Nacht
Und ringsum tönte der Garten
Vom leisen Takt
Wo der Tropfen fiel . . .

Aber das Schlagen des Vogels
Des bebenden Ruf der sich hebt
Hell-stürmisch vom Glühbusch
Als klingende Garbe hinan
Zu Häupten den Blumen
Und traubig still-schwankender Bluht
Macht reicher schütteln
Die Sträucher und Zweige
Das Kühl
Das lange geschonte.
Im Kraut hängt es . . . blitzend
An Halmen entlang
Sacht silbern verollend.


Tag, den ich liebte. . . .

Die Augen beide, du geliebter Tag, schließ´ ich dir sanft
Dir deine dünnen Hände faltend glätt´ ich deiner Brauen Rand.
Die Farbe stirbt; es schleiert grau am Ranft.
Als leichte Bürde trag´ ich dich zum gramumwölkten Sand

Dort liegt dein Boot wartend, gekrönt vom Rauch
Der See, umwunden mit der Tiefe grauem Kraut;
Dort liege, frei von Schlafesfurcht und jeden Wunsch nach Morgenhauch.
Über die regungslose See, ganz ohne Laut

Entrudern zarte Hände dich der Sicht,
Uns, die wir leeren Augs am Simmersaum
Des Marmorstrands den Arm ausstrecken, weiter als Zwielicht,
Weiter als Lachen, Weinen geht, weiter als Traum.

Da harrt kein Eiland voller Morgen, harrt kein Port,
Nur dunkle Wüste, spätes Leuchten auf dem Tief. . .
O letztes Feuer! keiner von uns träumt dort
Am roten Wegschluß, ob das Herz auch rief.

Wir fanden bleich dich, fremd, im Blütenkranz
Leise und lieblich wie ein Kind. Zu uns kamst du
Mit jungen Stunden Hand in Hand zum Tanz
Im Hügelland voll Frühlicht. Dumpf in Ruh

Dehnt grauer Sand sich nun. Von Inlandmatten,
Duftend von Klee und Juni, überspielt im Flug
Dunkel das Totenantlitz hohler See im Schatten
Und weiße Stille füllt das Hohl im Hügelzug.

Die letzten müden Flügel, nesttief, falten sich.
Zur Stille ward der Chor. Und wer dich sah
Und liebt, geht ostwärts heim, erinnert dich:
Tag, den ich liebte, du geliebter Tag! die Nacht ist da.


„Die Gottheit ist das Große Vergessende. Alles zu behalten, gar aufzuschreiben – »liber scriptus proferetur, in quo cunctum continetur« – das ist dem Göttlichen völlig fremd. In männlichen Weltaltern und Kulturräumen entsteht die Phantasmagorie des Epischen und Dramatischen als höchste Deutung des Daseins: Lebenshypothese und Illusion des Einmaligen in Heldenleben und Tragödie auf Grund des immer wieder neu erlebten Durchbruchs außerordentlicher Gestalten: begnadeter Heroen, herabgestiegener Götter. Das mütterliche Bewußtsein Indiens aber erinnert sie alle als Wiederkehr des ewig Gleichen: in der äonenweit verschwimmenden monotonen Reihe der Buddhas und im kreisenden Zyklus der Avatāras.“


Als ich durch das Regenbogen-Tor hindurchschritt, drang aus dem ganzen All her frohes Begrüßen, und ich sah die Sechs Großväter in einer Reihe sitzen; sie streckten mir die Arme entgegen und die Hände, mit den Handflächen nach außen; und hinter ihnen, im Gewölk, drängten sich Gesichter ohne Zahl, von dem Volk, das erst noch sein sollte.

„Er hat gesiegt!“ riefen die Sechs miteinander und donnerten. Als ich vor ihnen vorbeiging, gab mir jeder wieder die Gabe, die er mir früher gegeben - die Wasserschale und Bogen und Pfeil, die Macht, Leben zu schaffen und zu vernichten; die reinigende Vogelschwinge; das heilkräftige Kraut; die heilige Pfeife; den blühenden Stab. Ein jeder sprach, der Reihe nach von Westen nach Süden, und erklärte seine Gabe, wie er das früher getan, doch jeder, der sprach, schmolz hinab in die Erde und erhob sich wieder; und wie jeder das tat, fühlte ich mich der Erde näher.

Darauf sagte der Älteste von ihnen allen: „Großsohn, das ganze All hast du erblickt. Jetzt sollst du mit Kraft begabt an den Ort zurückkehren, von dem du gekommen, und dort soll es geschehen, dass Hunderte geheiligt, Hunderte zu Flammen werden! Sieh!“

Ich schaute hinab und sah dort mein Volk, und alle waren wohlauf und heiter, einer ausgenommen, der dort lag wie tot - und dieser eine war ich selbst. Da sang der älteste Großvater, und so lautete sein Sang:

„Dort liegt einer auf dem Boden in heiliger Weise.
Dort ist einer - auf der Erde liegt er.
Auf heilige Weise hab ich ihn wandern lassen.“

Jetzt begann das Tipi, aus Gewölk geschaffen, mit Wolke gedeckt unter einem Winde vor- und rückwärts zu schwanken, und der flammende Regenbogen war trübe. Von draußen hörte ich Stimmen aller Arten schreien. „Adlerschwinggespreitet-sich kommt heraus. Seht ihn an!“

Als ich durch die Tür schritt, erschien mir das Gesicht des Erdentages mit dem Morgenstern auf seiner Stirn; und die Sonne ging auf und schaute mich an, und ich schritt allein fürbaß.

Doch wie ich so allein dahin ging, da hörte ich die Sonne während ihres Aufsteigens singen, und also sang sie:

„In sichtbarer Form erschein ich.
Auf heilige Weise erschein ich.
Ich erfreue die grünende Erde.
Ich habe die Mitte des Stammesrings erfreut.
In sichtbarer Form - schaut mich an!
Die Vier- und Zweibeiner, ich lehrte sie gehen;
Die Beschwingten in der Luft, ich lehrte sie fliegen.
In sichtbarer Form erschein ich.
Heilig mache ich meinen Tag.“

Als der Gesang verstummte, fühlte ich mich verloren und sehr einsam. Da sprach die Stimme über mir: „Schau hinter dich!“ Es war ein gefleckter Adler, der über mir schwebte und sprach. Ich sah zurück, und wo das flammende Regenbogen-Tipi, aus Gewölk erbaut und mit Wolke gedeckt, gestanden, sah ich jetzt nur den großen Felsenberg in der Mitte der Welt.

Ich war nun ganz allein auf einer weiten Ebene, und meine Füße schritten auf der Erde - allein, nur mit dem geleckten Adler als Wächter über mir. In weiter Ferne vor mir konnte ich das Dorf meines Volkes sehen, und ich holte kräftig aus, denn Heimweh hatte mich ergriffen. Dann erblickte ich mein eigenes Tipi, und in seinem Inneren sah ich meine Mutter und meinen Vater sich über einen kranken Knaben beugen, der ich selber war. Sowie ich in das Tipi eintrat, sagte jemand: „Der Junge kommt wieder zu sich; es wäre gut, ihm etwas Wasser zu geben“.


„Samsara.

Die Kraft des Lebens ist seine Lust zu sich selbst,- « denn aus Lust sind die Werdewesen hier geboren, durch Lust leben die geborenen, zu Lust gehen sie hin, gehen sie ein. » Leben weiß von keinem Sinn außer sich selbst. Es ist Dasein und will uferlos da sein. In jeder Neugestalt flammt seine Lust zu sich frisch auf. Aber sie ermattet an der Selbstgewißheit des Lebens, das Um seine Ewigkeit im Aufblühen und Verwelken weiß. Diese Selbstgewißheit entfärbt das Todesdunkel, aber sie nimmt auch dem Leben seinen Schmelz,- er ist ja nur Widerschein der strahlenden Lust des Lebens zu sich selbst, wenn das uralte sich unbefangen immer wieder wie zum erstenmal erlebt. Nur vor dem dunklen Grunde der Vernichtung und des Zweifels strahlt es erfüllt als unwiederbringliche Stunde. Als ein ewig unverlierbares, allem Gestaltwandel unentrinnbar preisgegebenes, in allem Gestaltwandel gleiches, ist es «tot vor Unsterblichkeit».“


Zwiegespräche mit der Erde

I

In den Tiefen der Himmel mit ihren Strahlenbündeln, mit ihren Myriaden Blitzen, bauen die Sterne Burgen aus Licht, Tabernakeln den Engeln.

Doch du, kleine Schwester der Sterne, ersiehst von den Weiten der Paradiese nur einen kargen Schimme.

Und in dem Abgrund, der dich umgibt, hast du nur eine Lampe, die alle Tage erlischt.

O kindlicher Stern, o Erde, in die Himmel verloren, warum doch bist du so arm an Licht?

II

Die Augen sehn nur Brot und Rosen: du lässest die reifen.

Doch die Weisen sagen, dass dein Herz ein glühender Stein ist; dass in deinem Innern seltsame Schätze sind: Dinge, schwarz wie Kohle, gelb wie Gold, weiß wie Diamant.

O Erde, geheimnisvolle Truhe von Blumen und Edelsteinen, warum doch schweift zwischen deinen Schätzen das furchtbare Geschlecht der Ungeheuer und wimmeln ein ungezähltes Volk, die Würmer?

III

Kleine Schwester der Sterne, wie ist dein Weg durch den Himmel Voll Mühe!

Es sengt dich der Blitz ; und der Sturm und die Winde, in deine Haare Verklammert, bohren Krallen in deine Schläfen ein.

Und keine Stunde ist, da nicht der Ozean in seine Schlünde ein Stück deines Leibes einschlingt oder auswirft.

Und die schlammigen Flüsse streifen Tag und Nacht über deinen Körper und zehren an deinem Nacken Tag und Nacht.

Und in deinem felsigen Schoß, da weiden in Herden, in Scharen, in Schwärmen Schlangen aus Feuer, die dich mit Zähnen reißen und zerfleischen.

Und du fährst auf und erzitterst und speist stöhnend Asche und heulend Flammen empor.

Und dein Körper ist über und über unselig gezeichnet von Falten und Spalten, Blutunterlaufnem und Offnem, Wundmalen und Rissen.

0 Erde, o kleiner Stern, der soviel Male von Kummer und Qualen trägt, warum doch säumt der Herr, wiederzukehren und dich zum Frieden zuführen, zur Ruhe, zum Licht der verheißenen Himmel?

IV

Die Kundigen sagen, du bist ein Stein.

Die Narren sagen, du hast eine Seele.

0 rätselhafter Stein, halb weiß und halb schwarz ; o Urne der Perlen; o Brutstatt der Würmer; o Stein, zernagt von den Wassern, vom Sturm gepeitscht, von Feuer verzehrt; o Stein, in die Himmel verloren!

Gewiss, wie die Vögel, die Rosen, die Sterne, die Engel, bist du aus Gottes Händen hervorgegangen.

Gewiss, Gott hat deinem Leib meine Gebeine und mein Fleisch entnommen; und diese armen Hände, die ringen, das gute Werk zu tun, und sich in verzweifelten Gebeten vereinen; und diese zagenden Augen, flehend zum Licht.

Gewiss, du bist meiner Hände und meiner Pupillen Mutter

V

Geist oder Stein: ich werde dir mein Fleisch, das verbrauchte Gewand, und meine müden Gebeine hingeben.

Ich werde dir meine armen erstarrten Hände und meine geöffneten Augen hingeben.

Du wirst mich in tausendjähriger Umarmung umfangen; du wirst mich durch Jahrhunderte und Jahrhunderte in Armen tragen.

Bis auf dich und auf mich die Barmherzigkeit Gottes einst sich ergießt in Katarakten, in Wirbeln, im Sturm.


Wanderrune

Der Weg ist mein,
wohin er fährt
und jeder Wind.
In meiner Hand
das Maß der Welt
bewahr ich wohl
und halt es wert.
Sie ist das Feine
das ich spüre
und Ungeheures
wähl ich mir.
Hier ist der Same,
Baum und Gras,
der Sand, das Meer
und all Getier
und keines lebt,
das ich vergaß.
Den Berg erkenn ich,
wenn er steigt
wohin er mag,
und wie der Himmel
ruht und schweigt.
Im Lichte schaff ich
freudig Rat
kein Bessres ward,
Wenn es erscheint
ob meiner Saat.
Wer hälts? Ich weiß,
es muss bestehn
und jeglich Heil
von ihm geschehn
In meiner Hand
beweg ich gern
wohin ich fahr
ein jeglich Leben
bis zum Stern.
Wer kann es fassen
was ich tu?
Kein andrer kommt
wohin ich fahr,
und jeder Schritt
ist meine Ruh.

Zu den Texten:

Nach nasser Frühe, Siegfried Lang, aus: Gedichte in Neue Schweizer Rundschau Heft 1 1926

Siegfried Lang, geboren am 25. März 1887 in Basel; gestorben am 25. Februar 1970 ebenda, Schweizer Dichter und Übersetzer. Unter anderem übersetzte er Henry David Thoreau und Black Elk (Schwarzer Hirsch) „Ich rufe mein Volk.“

Tag, den ich liebte. . . . Von Rupert Brooke, geboren 1887, gefallen im Weltkrieg. Übertragen von Max Geilinger, in: Neuer Schweizer Rundschau, Heft 7 1929

Rupert Chawner Brooke, geboren am 3. August 1887 in Rugby, Warwickshire, England; gestorben am 23. April 1915 in Skyros, Ägäis, englischer Dichter. Zu Beginn des Jahres 1911 verbrachte er drei Monate in München, wo er bei der Malerin Clara Ewald und ihrem Sohn Paul Peter lebte, Bekanntschaft mit dem Kreis um Stefan George schloss und mit dem Gedanken spielte, die Werke Frank Wedekinds ins Englische zu übersetzen. Er starb am 23. April 1915 an Bord eines französischen Krankenhausschiffes an den Folgen einer Sepsis, die durch einen Mückenstich verursacht worden war, auf dem Weg nach Gallipoli im Hafen der Insel Skyros.

Max Geilinger, geboren am 30. September 1884 in Zürich; gestorben am 11. Juni 1948 in Saint-Maurice VS) war ein Schweizer Jurist, Schriftsteller und Übersetzer. Unter anderem übersetzte er auch Chinesische Gedichte in Vierzeilern aus der T’ang-Zeit.

Die Gottheit ist das Große Vergessende. . . Heinrich Zimmer, aus: Die indische Weltmutter. Insel Verlag 1980, S. 55 (original enthalten im Eranos-Jahrbuch 1938, Zürich 1939). „Ein aufgeschlagenes Buch wird gezeigt, in dem alles enthalten ist.“

Heinrich Robert Zimmer, geboren am 6. Dezember 1890 in Greifswald; gestorben am 20. März 1943 in New Rochelle, New York, Indologe. Er studierte ab Herbst 1909 für acht Semester an der Friedrich-Wilhelms-Universität in Berlin Germanistik und Indologie; Schwerpunkte waren Philologie und vergleichende Sprachwissenschaft, einschließlich Altgermanischer Dialekte, Alt-Persisch und Sanskrit. Bereits 1933 galt Zimmer politisch als „linksgerichtet“ verdächtig, so dass es zu polizeilichen Ermittlungen kam. Eine schon vollständig organisierte Reise nach Indien musste 1936/37 kurzfristig wieder storniert werden, da ihm die Genehmigung behördlich versagt wurde. Im Zuge der nationalsozialistischen Rassengesetze wurde er wegen „nicht-arischer Versippung“ („jüdisch versippt“) im Februar 1938 von seinem Lehrauftrag „freigestellt“, womit ihm sein Heidelberger Lehrstuhl (zwar nur mit Privatdozenten-Stipendium) praktisch endgültig entzogen war. 1939 nutzte er die Einladung zu (unvergüteten) Vorträgen am Balliol College der Oxford University um zunächst nach England zu emigrieren, im Mai 1940 übersiedelte er in die USA.

Als ich durch das Regenbogen - Tor hindurchschritt. . . Aus: Schwarzer Hirsch, Ich rufe mein Volk, Leben, Visionen und Vermächtnis des letzten großen Sehers der Ogallala-Sioux, authentische Aufzeichnung von John Neidhardt, aus dem Amerikanischen von Siegfried Lang, Bornheim, Lamuv-Verlag, 1982

Nicholas Black Elk, „Schwarzer Hirsch“ oder eigentlich „Schwarzer Wapiti“; Hehaka Sapa; geboren 1863; gestorben am 19. August 1950, war ein Wichasha Wakan (Medizinmann, Heiliger Mann) der Oglala-Lakota.

Samsara. Heinrich Zimmer, aus: Vom Indischen Lebensbegriff, in Neue Schweizer Rundschau, Heft 5, 1930

Zwiegespräche mit der Erde, Calogero Bonavia, deutsch von Herbert Steiner, aus: Neue Schweizer Rundschau, Heft 11, 1926

Calogero Bonavia, (1894 - 1979), sizilianischer Dichter.

Wanderrune, Konrad Bänninger, aus: Neue Schweizer Rundschau, Heft 1 1927

Konrad Bänninger, geboren am 15. September 1890 in Zürich; gestorben am 25. August 1981 in Bülach) war ein Schweizer Schriftsteller, Lyriker und Essayist.

Sein Aufsatz mit dem Titel: «Was sind Weltmächte? – Ein Beitrag zur Sprachkritik» (Die Zeit, 1936) schließt mit den Worten:

«... Dieses aber sehen wir, dass es Wesen gibt, und wir ahnen Wesenheiten, die aus dunklen und hellen Farben der Blumen und aller Geschöpfe leuchten. Wahr und fasslich ist diese Verschiedenheit und Trennung aller Wesen, und ewig alt der Versuch, diesen Widerstreit auszugleichen und zu verstehen. Von Wesen zu Wesen scheint dann aber Hass und Liebe gleich schwer zu begreifen.»

Die Illustration „Franz von Assisi“ (1918) ist von Georg Schrimpf (1889 - 1938)

Deutungen: 9. November 2026 - Ana-Logbuch 1

 

"In unserer Zeit der Lightshows, der riesigen Kinoleinwände und quadrophonischen Klangsysteme ist es erstaunlich, dass immer noch Leute kommen, um einem einfachen, gewöhnlichen, `unverstärkten´ Menschen zuzuhören, der nichts weiter als Sprache und Stimme benutzt. Das zeigt doch, dass sie die Dichtheit, die Eleganz und die grenzenlose Vielfalt von Bildern schätzen, die aus dieser Kunst, die man Dichtung nennt, hervorgehen: die Kunst, Sprache zu destillieren und ihr Maß zu geben."

Gary Snyder, aus: Landschaften des Bewusstseins, Gespräche und Reden, Trickster Verlag, München 1984


fahrzeuge, die wie graue löcher durch die landschaft gleiten,
richten wir uns auf die lautloseren kriege ein
dies irae
erst nur das surren, moskitogleich, bildschirmweiten
dann die explosionen, extraktionen körper seele geister
dies irae
körperlos seelenlos geistlos - freiheit vom frieden
aller. die neuen fixsterne am himmel umkreisend
dies ireae
uns - nie wieder einsam, immer dem tode nahe
öffne verschlossene türen traumtänzer lebendtänzer
dies irae
fanden keinen raum in der herberge, tragweite interkontinental
die wohnung ein u-bahnschacht, wir teilen
dies irae
seelensplitter im auge bilderflut netzhautbalett
überlebende klangretorten ziel schuss treffer
dies irae

bleibet und seid, öffnet die räume, höret die worte
die klänge wärmet die welt ihr sehnenden
praesens sanans


Die Illustration: Das Plakat „War is Not Healthy for Children and Other Living Things“ wurde 1967 von der Künstlerin Lorraine Schneider im Rahmen der Anti-Vietnamkriegs-Bewegung gestaltet

Erlesenes - Hilda Bergmann: Die Wichtelmännchen Eßgern, Lachgern und Träumgern und die Springbrunnenfee

 

Die Wichtelmännchen Eßgern, Lachgern und Träumgern und die Springbrunnenfee

Am Waldrand unweit des alten Springbrunnens war über Nacht ein Schirmpilz aus der Erde geschossen, ein großer, stattlicher, breithutiger Schirmpilz. Er stand neben einer Gesellschaft violetter Waldglockenblumen und bot in seinem Umkreis Schutz vor den Sonnenstrahlen.

»Ei, welch schönes, schattiges Plätzchen,« sagte eine Stimme aus dem Grase und ein Wichtelmännchen mit Schusterschürze und Schusterwerkzeug kam herbei. »Gut zum Ausruhen, gut zum Ausruhen,« brummte ein zweites mit dickem Vollmondgesichte und streckte sich neben seinem Kameraden ins Moos. »Gut zum Träumen, gut zum Träumen,« meinte ein drittes und nahm neben den andern Platz. Der lustige kleine Schuster hörte auf den Namen Lachgern, sein dicker Bruder wurde, was meint ihr wohl, warum, Eßgern geheißen, der dritte Wichtelmann ward Träumgern genannt. Von drüben kam das Geplätscher des alten Springbrunnens herüber, silbern und fein.

»Ob wir nicht einmal die Springbrunnenfee erblicken werden?« nahm Träumgern das Wort und blickte nach dem Brunnen hinüber, der seine Strahlen in die Höhe warf und als Perlen wieder zurückfallen ließ. »Meine Muhme, das Wurzelweiblein, hat mir oft von ihr erzählt. Ein Kleid von gesponnenen Wassertropfen und aus gewebten Regenbogenfarben hat die Springbrunnenfee an. Auf dem Kopfe trägt sie ein Krönlein von glitzerndem Wellenschaum. Ihre Augen sind dunkel wie unergründliche Flut, ihr Mund plaudert so unermüdlich wie der alte Brunnen selbst. Es müßte sehr schön sein, der Springbrunnenfee zu begegnen!«

»Unsinn!« brummte Eßgern und streckte sich im Grase aus. »Was sollte sie wohl mit uns beginnen und was fingen wir mit jemandem an, der zart und silbern ist und uns am Ende gar unter den Händen zerfließt?«

»Ach, wenn sie uns doch einen Wunsch tun ließe, den sie dann erfüllte,« sagte Lachgern und hörte auf zu hämmern. »Ich wüßte wohl, was ich mir wünschte!«

»Ho, ho,« lachte Eßgern mit seiner tiefen Stimme. »Um Wünsche ist auch mir nicht bange. Und zu allererst wünschte ich mir eine Schüssel großer, schöner Lachsforellen, knusprig gebraten, mit einem leckeren Brunnenkressensalat. Für mein Leben gerne esse ich Bratforellen mit Brunnenkressensalat!«

»Natürlich etwas zum Essen,« kicherte Lachgern. »Als ob du nicht ohnehin schon dick genug wärst! Wenn es nach mir ginge, schenkte dir die Springbrunnenfee einen tüchtigen Nasenstüber und mir eine Geschichte, denn Geschichten höre ich für mein Leben gern.«

Träumgern schwieg und sah nach dem Brunnen hinüber, der stieg und fiel. »Na, du Träumer?« fragte Eßgern und stieß das dritte Wichtelmännchen an. »Was wünschtest du dir wohl, wenn uns jetzt die Springbrunnenfee erschiene?«

»Ich wünschte mir nichts als einen wunderschönen Traum,« erwiderte Träumgern. »Kann es etwas Schöneres geben, als einen wunderschönen Traum?« Jetzt lachten Eßgern und Lachgern, daß ihnen die Tränen über die Wangen liefen. »Einen Traum wünscht er sich,« schrie Eßgern. »Kann man einen Traum essen? Kann man einen Traum anfassen? Nein, so einen törichten Wichtelmann bat es noch nie gegeben.«

Während sie so sprachen, war die Sonne hochgestiegen und warf ihre Strahlen senkrecht durch die Tannenwipfel zu Boden. Das Moos duftete, die Nadeln strömten Harzgeruch aus, den Wald schläferte. Auch die Vögel waren verstummt, das Lüftchen in den Zweigen war eingeschlafen und die Hummeln nickten in den blühenden Kelchen ein. Da schien es den drei Wichtelmännchen, als höre der alte Springbrunnen mitten in seinem Geplauder auf. Sie starrten hinüber, denn das war noch nie vorgekommen, solange sie den geschwätzigen Brunnen kannten. Und wahrhaftig, die Spitzenschleier des Brunnens wurden dichter und dichter, eine Gestalt löste sich von ihm los, flimmernd von dem Lichte unzähliger, farbiger Tropfen, eingehüllt in ein Kleid aus gesponnenem Silber und gewebten Regenbogenfarben. »Die Springbrunnenfee,« riefen die Wichtelmännchen und jedes tat dabei im Innern seinen Wunsch. »Bratforellen mit Brunnenkressensalat,« dachte Eßgern sehnsüchtig; »eine schöne Geschichte,« wünschte Lachgern; nur Träumgern dachte gar nichts, sondern sah mit offenen Augen die Fee an, die langsam näher kam.

Ein Hauch von Kühle verbreitete sich, als sie neben dem Schirmpilz stand. »Ihr habt mich herbeigewünscht, liebe Freunde,« sagte sie mit lieblicher Stimme und die klang wahrhaftig so silbern wie das Geplätscher des Springbrunnens. »Ich habe gerade ein Stündchen Zeit übrig, da bin ich gerne zu Besuch gekommen. Mein alter Brunnen wird sich solange ohne mich behelfen!«

Die Wichtelmännchen waren aufgesprungen und hatten der holdseligen Erscheinung unter dem Schirmpilze Platz gemacht.

»Also eine hübsche Geschichte soll ich dir erzählen?« wandte sich die Fee an Lachgern. »Du wünschest dir gebratene Bachforellen?« lachte sie Eßgern an. »Und du verlangst einen wunder-, wunderschönen Traum?« sagte sie zu Träumgern, der bis über die Ohren rot wurde. »Nun wohl, meine lieben Freunde, dann fangen wir gleich mit der Geschichte vom Fünkchen Lichterloh an!«

Und die Fee erzählte den drei Wichtelmännchen Eßgern, Lachgern und Träumgern die Geschichte vom Fünkchen Lichterloh:

»Es war ein Fünkchen Lichterloh
in einem Feuerlein.
Das sprang in einen Haufen Stroh.
Ei, sagt' das Fünklein Lichterloh,
im Stroh, da brennt sichs fein.

Das Fünkchen wächst und wird gar groß
in seinem Bündel Stroh.
Schon züngelt eine Flamme los,
wie eine Fahne rot und bloß,
und flackert lichterloh:

»Ich bin die Flamme Lichterloh!
Mich hungert nach viel mehr.
Verschlungen ist der Haufen Stroh!
Ich bin die Flamme Lichterloh,
gebt mir die Scheune her!«

Schon nach der Scheune leckt und droht
die Flamme Nimmersatt.
Die Glocke wimmert: Feuersnot!
Die Luft ist grau, der Himmel rot,
versengt sind Baum und Blatt.

Da kommt die große Spritze an.
»O Flamme, halte ein!«
Schon pfaucht sie, das war wohlgetan,
die unverschämte Flamme an
und löscht den Feuerschein.

Nun blieb vom Fünklein Lichterloh
nur Asche noch zurück.
Verbrannt war bloß der Haufen Stroh.
Wie waren alle Leute froh,
das Wasser war ihr Glück.«

»Ja, das war eine sehr schöne Geschichte,« sagte Lachgern und klatschte in die Hände. »Wie gut, daß die große Spritze die schlimme Flamme ausgelöscht hat. Ich danke dir auch schön, liebe Springbrunnenfee!«

»Es ist große Feindschaft seit alter Zeit zwischen den Wasserleuten und den Feuerleuten,« erklärte die Fee.

»Wo wir das gefräßige Fünklein treffen, löschen wir es aus. Nur wenn wir ferne sind, breitet es sich aus, wird größer und größer und frißt am Ende das ganze Haus.«

Noch während die Fee sprach, hatte Eßgern die Nase gehoben und geschnuppert. »Hatschi!« nieste er plötzlich und sah sich um. Es war ihm ein feines und verlockendes Gerüchlein in die Nase gestiegen und wahrhaftig, da lagen mit einem Male drei schöne knusprig braune Bachforellen vor ihm, umgeben von einem grünen Kränzlein Brunnenkressensalates. Sie dufteten ihn so lieblich an, daß Eßgern seinen Bart strich und sich mit Behagen über das leckere Gericht machte, ohne nach rechts und links zu sehen.

»Und du, mein Freund,« klang jetzt die süße Stimme der Fee in des schweigsamen Träumgern Ohr. »Du willst doch einen wunder-, wunderschönen Traum?«

»Der nie ein Ende nimmt,« erwiderte Träumgern und sah der Fee in die unergründlichen Augen. Da erhob sich diese, küßte den Wichtelmann auf die Stirne und sagte: »Ich gebe dir den schönsten, den ich habe, den Traum des Wassers. Die Quelle wird dir ihn zuflüstern, der Regen erzählt ihn dir, das Tautröpflein kennt ihn, der Bach rauscht ihn dir zu. Alles, was das Wasser träumt und erlebt, soll dir offenbar sein nun und immerdar. Dies ist das Geschenk der Springbrunnenfee für dich.« Ein kühler Hauch ging durch die Luft. Die Vögel regten ihre Flügel, die Hummeln flogen wieder summend von Blume zu Blume, das Lüftlein spielte mit den hohen Glockenblumen, die Sonne schickte schräge Strahlen auf die Waldlichtung. Der Springbrunnen warf, als wäre nichts geschehen, die glitzernden Bälle seiner Wassertropfen in die Luft und fing sie in seinem Becken wieder auf. Dabei plätscherte er wie vor und je, als hätte er niemals eine Pause darin eintreten lassen.

»Da hat mir gerade von einem herrlichen Gericht Forellen geträumt,« gähnte Eßgern und setzte sich im Grase auf, wobei er bemerkte, daß er ein großes Huflattichblatt sorglich in Händen hielt, als wäre es eine Schüssel. Aber das Blatt war leer und auch nicht ein Bröselchen Speise darauf zu erblicken. »Schade,« murmelte Eßgern »und ich hatte es mir im Traum so gut schmecken lassen.«

»Da hat mir gerade eine Geschichte vom Fünklein Lichterloh geträumt,« sagte Lachgern und suchte sein Handwerkzeug zusammen, um das winzige Stieflein fertig zu machen, das er in Arbeit hatte. »Ich hätte schwören mögen, daß die Springbrunnenfee da unter unserm Schirmpilze saß und uns von der Flamme und der Feuerspritze erzählte:

»Da kam die große Spritze an.
O Flamme, halte ein!
Und pfauchte, das war wohlgetan,
die nimmersatte Flamme an
und löscht' den Feuerschein.«

»Das kommt von der Hitze,« brummte Eßgern und erhob sich. »Da hat man immer so lebhafte Träume.«

Träumgern sagte gar nichts. Er fuhr mit der Hand nach der Stirn, wo er noch den kühlen Kuß der Springbrunnenfee zu spüren glaubte, und war zufrieden, denn er hatte ja seinen wunder-, wunderschönen Traum. Da kam das Geplätscher des Springbrunnens lauter an sein Ohr und Träumgern vernahm die Worte:

»Ich steige und falle,
ich fließe und walle,
ich komme von Firnen
mit silbernen Stirnen;
und siehst du mich springen,
so hörst du mich singen.
Die schönsten Geschichten
kann ich dir berichten.«

Im Kelche des Taumäntelchens aber lag ein Wassertropfen und sprach:

»Wassertropfen heiß' ich,
viele Dinge weiß ich,
viele Tiere kenn' ich,
viele Blumen nenn' ich;
kann von ihren Seelen
manches dir erzählen.«

Da erkannte Träumgern, daß es lautere Wahrheit sei, was die Springbrunnenfee ihm gesagt hatte und daß er von nun an die Sprache der Wassers verstehen und alle seine Geheimnisse erfahren würde. Ja, das war freilich ein wundervolles Geschenk und Träumgern saß ganz still und andächtig da und horchte.

Inzwischen war es dunkel geworden, denn eine große Wolke war heraufgezogen und ließ dicke Tropfen auf die Wiese fallen. Die drei Wichtelmännchen unter ihrem Pilzschirm saßen schön im Trockenen und Träumgern vernahm das Lied der Regentropfen:

»Wir laufen und hüpfen mit eilenden Füßen,
wir plätschern und tanzen, wir netzen und grüßen
das durstige Erdreich; wir kommen zum Segen,
wir sind der warme, fruchtbringende Regen.«

»Ich schlage vor, kommen morgen wieder hier zusammen,« sagte Lachgern und packte seine Siebenfachen zusammen. »Ja, hier ruht und schläft sichs gut,« stimmte Eßgern zu. »Und wenn man hier noch etwas Gutes zu essen bekäme.« – »Das kann ich dir nicht versprechen,« lachte Träumgern. »Aber wenn wir uns hier wieder treffen und wenn es euch recht ist, dann erzähle ich euch eine Geschichte. Die Springbrunnenfee hat sie mir im Traum geschickt.« »Bravo, bravo,« riefen Eßgern und Lachgern wie aus einem Munde. »Ist die Geschichte schön? Und wie soll sie denn heißen?« »Ich glaube, sie wird euch gefallen,« entgegnete Träumgern. »Kommt nur morgen bald zu unserem Pilze. Meine Geschichte heißt: ›Vom lustigen Wässerlein‹.«

Aus: Von Wichtelmännchen und anderen kleinen Leuten, Verlag von Gebrüder Stiepel Ges. m. b. H. Reichenberg, 1928 

Hilda Bergmann, geboren am 9. November 1878 in Prachatitz, Böhmen; gestorben am 22. November 1947 in Schweden), österreichische Schriftstellerin und Übersetzerin.

Nachdem die Familie im Jahre 1897 nach Wien umgezogen war, schloss sie dort 1898 eine Ausbildung als Volksschullehrerin ab, wo sie an verschiedenen Schulen arbeitete. 1908 schied sie aus Gesundheitsgründen aus dem Schuldienst aus. Im selben Jahr heiratete sie den Witwer Alfred Kohner. Dieser brachte einen Sohn namens Hans in die Ehe. Da Alfred Kohner sich als Jude nach dem Anschluss Österreichs an das nationalsozialistische Deutsche Reich 1938 in Gefahr befand, wanderte die Familie nach Åstorp in Schweden aus. Eine Rückkehr in ihre Heimatstadt Prachatitz war ihr wegen der Kriegs- und Nachkriegsereignisse verwehrt. Im Exil in Schweden starb Hilda Bergmann am 22. November 1947.

Zum Beweis, dass unter Schirmpilzen kleine Wesen wuseln, hier noch ein Foto, aufgenommen auf einer Wiese nahe Fredelsloh (Peter Pateter und die Waldlilli, die Maskottchen der Wilden Sollingküche, eine Filzarbeit von Judith Zahn-Dahlen, Fredelsloh)

Deutungen: 3. November 2026

 

3. November 2026

Hier der dritte Teil des Textes zum von mir ausgezählten I Ging-Hexagrammes 33 - Der Rückzug (Weiterhin in der Übersetzung von Richard Willhelm):

Das Bild

Unter dem Himmel ist der Berg:
das Bild des Rückzugs.
So hält der Edle den Gemeinen fern,
nicht zornig, sondern gemessen.

Der Berg erhebt sich unter dem Himmel, aber in seiner Natur liegt es, dass er schließlich stehenbleibt. Der Himmel dagegen zieht sich nach oben vor ihm in die Ferne zurück, so dass er unerreichbar bleibt. Das ist das Bild für die Art, wie der Edle sich dem aufsteigenden Gemeinen gegenüber verhält. Er zieht sich in seiner Gesinnung vor ihm zurück. Er hasst ihn nicht; denn der Hass ist eine Art von innerer Beteiligung, durch die man sich mit dem gehassten Gegenstand verbindet. Der Edle zeigt die Stärke (Himmel) darin, dass er den Gemeinen durch seine Gemessenheit zum Stillstand bringt (Berg).


Ich schaue gerne Märchenfilme. Mord und Totschlag brauch ich mir nicht anzuschauen, es reicht mir, wenn ich nur die Zeitung lese und / oder Nachrichten schaue. Informiert darüber bin ich sowieso genug. Ich gönne mir Idylle. Sicher, auch in den Märchenfilmen gibt es Gewalt, doch eher geschönt und nicht ausführlich (und genüsslich) dargestellt wie in sogenannten Thrillern, oder gar in Splatterfilmen. Das, was ich da an (angedeutete) Gewalt sehe reicht mir schlichten Gemüt schon. Doch doch, es gibt mittlerweile richtig schöne Märchenfilme. Hier eine Empfehlungsliste meinerseits:

„Der gestiefelte Kater“ von 2009, mit einen bezaubernden Roman Knižka als Kater Minkus

„Die zertanzten Schuhe“ von 2011, in dem Carlo Ljubek den Anton gibt.

„Der Kronprinz“ von 2015

„Die sieben Raben“ von 2015

Allesamt neuere, modernere Verfilmungen. Daher nicht so kitschig gemacht wie viele Ältere, und somit auch für Erwachsene gut anzuschauen. Sehr schön selbstverständlich auch zusammen mit Kindern. Alle vier habe ich mir schon mehrmals angeschaut, Da kann man mal für eine Stunde in eine (fast) heile Welt eintauchen, und, was ich goutiere, es gibt verlässlich ein gutes Ende.


Welche guten Erlebnisse erschaffst du dir,
den Tag zu bestehen?
Wo kommt nur die Lust an Totenköpfen
überall her?
Tätowierte Vermählung mit Gräbern der Vergangenheit.
Schmerzlust, der Knechte breite Schultern.
Abkehr. Ich denke an das Beständige,
und nicht an das Flüchtige.
Ich denke an das Flüchtige, welches Bestand hat.
Welche guten Ereignisse erschaffst du dir,
den Tag zu bestehen?


Das Bild ist von Elenore Abott (1875 - 1935)

Aus der Wortwerkstatt: Fraglos nicht Fragenlos

 

Fraglos nicht Fragenlos

„Wowo ist die Frage auf die Antwort des Dada“
(„WoWo“ Künstler Friedhelm Kändler)

Ich tändle noch mit tausend Fragen,
unverantwortlich unbeantwortet,
es wundert mich, dass keine Gewissensbisse an mir nagen,
bin wohl anderswo verortet
nicht von dieser Welt.

Vor dem Haus färben sich die Blätter von den Linden,
gelb um gelb vergilbt das Grün,
auch sind die ersten Töne braun zu finden,
bald werden all die Blätter fliehn,
wenn eins ums andere nicht mehr am Baume hält. 

Doch noch mag ich die sanften Töne,
sie lächeln mir zu, wenn ich aus dem Fenster schau,
bald bleiben nur noch dürre Zweige, notabene,
Silhouetten, dahinter Himmelgrau,
ich hab mein Sach´ auf nichts gestellt.

So ist mir heut auch nicht nach Philosophieren,
ich lass die Fragen Fragen sein,
die Antworten bekommen wir früh genug zu spüren,
wir reden uns die Zukunft klein,
bis sie uns auf die Füße fällt.


Das Aquarell „Herbst“ ist von Judith Zahn-Dahlen, Fredelsloh

Deutungen: 1. November 2026

 

1. November 2026

„I don´t believe in I-Ching“, John Lennon, in seinem Lied God von 1970.

Der Song ist zu hören auf dem ersten Soloalbum von John Lennon nach seiner Trennung von den Beatles. Ein Statement der Ernüchterung und des Rückzuges. Am Ende heißt es in dem Lied:

„The dream is over
What can I say?
The dream is over
Yesterday
I was the dream weaver
But now I'm reborn
I was the Walrus
But now I'm John
And so, dear friends
You'll just have to carry on
The dream is over.“

Das war nicht der erste Rückzug dieser Generation. Während das Hippie-Ding so richtig groß wurde und weltweit überschwappte, nach dem Monterey-Festival Juni 1967, wo sich den Managern der Musikbranche das kommerziell riesige Potential dieser Bewegung offenbarte, am 6. Oktober des besagten Jahres und in dem auf den summer of love folgenden Herbst, zog eine seltsame Karawane durch das Viertel Haight-Ashbury in San Francisco. Hippies schleppten einen Sarg durch die Straßen und trugen ihre eigene Bewegung symbolisch zu Grabe. Viele von ihnen fanden sich in der folgenden Zeit in Landkommunen wieder. Rückzug.

So geht es nun im Buch I Ging (weiterhin in der Übersetzung von Richard Wilhelm) mit dem Zeichen Nr. 33 „Rückzug“ weiter:

Das Urteil

Der Rückzug. Gelingen.
Im Kleinen ist fördernd Beharrlichkeit.

Die Verhältnisse sind so, dass die feindlichen Kräfte, durch die Zeit begünstigt, im Vorrücken sind. In diesem Fall ist der Rückzug das richtige, und eben durch den Rückzug erlangt man Gelingen. Der Erfolg besteht darin, dass man den Rückzug richtig auszuführen vermag. Rückzug ist nicht zu verwechseln mit Flucht, die auf weiter nichts bedacht ist als Rettung unter allen Umständen. Rückzug ist ein Zeichen von Stärke. Man darf den rechten Moment nicht versäumen, solange man in vollem Besitz von Kraft und Stellung ist. Da versteht man rechtzeitig die Zeichen der Zeit zu deuten und bereitet einen zeitweiligen Rückzug vor, statt sich in einen verzweifelten Kampf auf Leben und Tod einzulassen. So räumt man auch dem Gegner nicht ohne weiteres das Feld, sondern erschwert ihm das Vorrücken, indem man im einzelnen noch immer Beharrlichkeit zeigt. Auf diese Weise bereitet man im Rückzug schon den Umschwung vor. Die Gesetze eines solchen aktiven Rückzugs zu verstehen, ist nicht leicht. Der Sinn, der in solcher Zeit verborgen liegt, ist bedeutend.

„Angezogen von der Philosophie und den Idealen der Hippiebewegung strömten dann Tausende von jungen Leuten der ganzen USA in den Stadtteil Haight-Ashbury in San Francisco, um daran teilzunehmen – unter anderem deshalb wird das Jahr 1967 als „Höhepunkt der Hippiebewegung“ angesehen.

Aus vielen der viktorianischen Häuser des Haight-Ashbury-Viertels wurden offene Wohngemeinschaften, teilweise auch mit künstlerischer (Family Dog) oder musikalischer (Grateful Dead) Ausrichtung. Die Diggers, eine Aktionsgruppe, deren Ethik „Free. Free everything“lautete, verteilten in Free Stores Lebensmittel. Sie benannten sich nach den Diggers, einer englischen Dissidentengruppe des 17. Jahrhunderts, und die Free Stores sind die Vorbilder für die heutigen Umsonstläden.

Da sich viele Ärzte weigerten, Hippies zu behandeln, und diese oft auch nicht das Geld dazu hatten, wurde am 7. Juni 1967 die erste Free Clinic eröffnet. Free bedeutete nicht nur ‚kostenlos‘, sondern auch ‚unbürokratisch‘ und ‚vorurteilsfrei‘.“ (Wiki)

Dadurch, dass das Viertel in San Francisco von (jungen) Menschen aus den gesamten Vereinigten Staaten förmlich überrannt wurde, ließen sich diese Strukturen nicht erhalten. Aber auch der Trubel um die Bewegung und die Toruristisierung des Viertels trug zum Rückzug der Protagonisten bei. Auf dem Lande in Kommunen und in kleineren Strukturen ließen sich die Ideale eher aufrecht erhalten. So baute sich dort ein Netzwerk auf. Derweil ging die Kommerzialisierung der Bewegung unaufhaltsam weiter bis zu einem Höhepunkt, dem Woodstock-Festival 1969. Und danach ging es dann verhältnismäßig schnell bergab, politisch entkernt, wurde alles zur kulturellen Beliebigkeit. Doch im Kleinen, im Rückzug, überlebten einige der Strukturen. Bis heute.

Zum Foto oben: The Death of the Hippie funeral event and procession would start at the Psychedelic Shop on Haight and proceed on to Buena Vista Park October 6, 1967

Peter Breinig / The Chronicle 1967

Deutungen: 31. Oktober 2026

 

31. Oktober 2026

Rückzug - Einen Tag, bevor der November beginnt. Ich habe heute wieder einmal mit meinen Schafgarbenstengeln gespielt, ausgezählt, am Küchentisch, und heraus kam am Ende die 33, Rückzug, ohne Wandlung. Hier wieder zitiert aus dem I Ging in der Übersetzung von Richard Wilhelm:

33. Dun - Der Rückzug

oben Kiën, das Schöpferische, der Himmel

unten Gen, das Stillehalten, der Berg

Die Kraft des Schattigen ist im Aufsteigen begriffen. Das Lichte zieht sich vor ihr in Sicherheit zurück, so dass jene ihm nichts anhaben kann. Es handelt sich bei diesem Rückzug nicht um menschliche Willkür, sondern um Gesetze des Naturgeschehens. Darum ist in diesem Fall der Rückzug die richtige Art des Handelns, die die Kräfte nicht aufreibt. (Hierzu gibt es eine Anmerkung des Übersetzers: „Es ist ein ähnlicher Gedanke in dem Zeichen ausgedrückt wie in dem Wort Jesu: Ihr sollt nicht widerstreben dem Übel (Math. 5, 39).“ Die zeigt, dass Richard Wilhelm den christlichen Missionar nie ganz ablegen konnte. Ich selber interpretiere "Rückzug" ganz anders. Dazu später vielleicht mehr.)

Als ich die Auflösung las, dachte ich sofort: Das passt! Mein entzündetes Knie, das mich zur Zeit immer noch an die Wohnung bindet, tägliche Wanderungen zwischen Klo, Küche und Bett sind möglich, auch schon mal ein Gang ums Haus, doch das war es dann auch vorerst. Und auch in anderer Hinsicht ist Rückzug die Wahl der Stunde. Da ich nicht weiß, ob ich alle Tätigkeiten weiterhin ausüben kann, werde ich wohl einige streichen, die das Knie über Gebühr belasten. Das bedeutet schon eine tiefgreifendere Umgruppierung in meinem persönlichen Leben. Durch das Wegfallen von Tätigkeiten wird wiederum Zeit frei gesetzt, die für anderes Attraktives genutzt werden kann.

Es steht da auch noch darunter: „Als Monatszeichen ist das Hexagramm dem sechsten Monat (Juli-August) beigeordnet, in dem die Winterkräfte schon wieder anfangen, ihre Wirkung zu zeigen.“ Doch für mich passt ein Rückzug im Rahmen der „Gesetze“ des Naturgeschehens viel besser zu dem heutigen Tag, und zu der Kehrtwende des Jahres rapide in die dunkle Zeit. Eben in die Zeit des Rückzuges. Des Jahreszeitlichen Rückzuges.

Dazu schrieb ich einmal: Der Garten ruht. Es gibt dort allenfalls an milderen Tagen im Januar oder Februar das Schneiden der Obstbäume zu tätigen. Eigentlich ist alles auf Ruhe eingestellt, welche der Körper auch dankbar annehmen möchte nach den vielfältigen Arbeiten im Herbst. Die Speisekammer ist gefüllt, die Äpfel und Kartoffeln lagern, die Gläser und Gläschen mit Kompott, Marmeladen und Fruchtmusen harren des Öffnens, um eine Ahnung von Sommer in die Küche zu bringen, in der Teekanne duftet der im Frühling und Sommer gesammelte "Tee der Landschaft und der Jahreszeiten". Das Sonnenlicht ist weniger, und wer weiterhin in vollem Ausmaße den Arbeiten nachgehen möchte, welche diese Zivilisation erfordert, wird über kurz oder lang häufig von der soganannten "Winterdepression" eingeholt.

"Winterdepression". Wieder wird hier meines Erachtens ein natürliches Empfinden des Körpers, der Rückzug aus der Aktivität des Frühjahrs und des Sommers, zu einem Krankheitsbild umgedeutet. Dann überschlagen sich die Artikel populärwissenschaftlicher Art in den Journalen, Apothekerzeitschriften vornean, mit allen möglichen Tipps, wie dieser Krankheit oder Unpässlichkeit beizukommen sei.

Ich empfehle: Winterpause

Prof. Dr. Marianne Gronemeyer stellte in einem Aufsatz die Frage: "Wieviel Arbeit braucht der Mensch?" (2008, auf ihrer Homepage):

"In früheren Zeiten, als unsere Ahnen noch das zum Leben Notwendige zusammenjagten und -sammelten, war diese Frage leicht beantwortet, wenn sie sich denn überhaupt stellte: Man musste so lange ‚arbeiten' bis man satt zu essen hatte. Es wäre vollkommen sinnlos, ja sogar in höchstem Maße existenzgefährdend gewesen, wenn man versucht hätte, ein Mehr zu erwirtschaften durch mehr Arbeit; denn ihr Dasein konnten unsere frühen Vorfahren nur sichern, wenn sie sich ihre Beweglichkeit erhielten, unbehindert von einem Ort zum andern ziehen konnten, um das Lebensnotwendige zu finden."

Und: "Noch in der bäuerlichen, sesshaften Lebensweise ist die Frage danach, wie viel Arbeit der Mensch braucht, offenkundig verrückt. Arbeit braucht man nicht, die hat man, und das einzige was über sie zu sagen ist, ist, dass sie getan werden muss. Arbeit ist nicht Gegenstand des Begehrens, sondern das Mittel, das dazu taugt, sein Dasein zu fristen. Sie ist ein notwendiges Übel oder einfach nur notwendig, und sie wird vom Winter, vom Feierabend und Festtag unterbrochen. Das Gegenstück der Arbeit ist also die Muße."

(Geschrieben Mitte Januar 2013)

Ja, und die Muße im Rückzug braucht es, um neu zu sortieren. Alles im Lot.

Das Bild ist von Gustav Wunderwald (1882 - 1945)